Mañana de domingo, Café de Flore.

Hay menos gente de lo habitual, hoy, en París. Me he cruzado sobre todo con asiáticos, esos nunca fallan; indiferentes a la lluvia y al viento, alzaban sus cámaras digitales hacia la catedral, que tiene resaca de visitas.

Lejos de las mesas electorales, paseo mis ojos por las páginas aburridas de la edición europea, resumida, y mal impresa, de mi periódico habitual. Los anuncios del suplemento dominical no me distraen tanto como observar, desde la pecera del Café de Flore, a los transeúntes. ¿Quiénes son los peces, ellos o yo? ¿Estoy en una pecera, o estoy visitando un acuario desde el interior?

Miro las gotas que caen, escucho conversaciones mezcladas. El camarero hace la pelota a los turistas, Sartre sentiría náuseas… los tiempos están cambiando.

Escribo unas líneas para ti, sabiendo que, probablemente, nunca lleguen a su destino. Qué pena, la postal era preciosa.

Será la lluvia, el cielo, será el tiempo transcurrido, los kilómetros de distancia, o la simple distancia del silencio; será Sartre, no sé.

Foto: Juanjo, tomada esta mañana en el Café de Flore